À espera da manhã

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Acabo de ceder meus 50% da cama para a minha filha, que resolveu, mais uma noite, ter pesadelos. Tenho sono, mas não tenho vontade de dormir. Quando acordo e fico em pé, a minha alergia à bela e maldita primavera me faz espirrar sem fim e meu nariz pinga mais do que goteira em telhado de pobre. Além disso, depois que uma pessoa abre os olhos, uma avalanche de pensamentos toma dinamismo, invade a mente e fica muito difícil relaxar e recomeçar a dormir, pelo menos no meu caso. Ficar deitada assim é angustiante. Estou a espera de algumas respostas muito importantes para o meu futuro próximo e isso me deixa muito travada e a vislumbrar paisagens com o olhar parado, para não falar da falta de vontade de lutar para vencer a ignorância, a falta de conhecimentos que impede a fluição de meu trabalho. Já faz algumas horas que estou acordada e parece que o sono agora quer tomar conta de minhas pálpebras, mas falta pouco tempo para o horário que eu teria de acordar. Da moldura da minha janela, irradiante de sol, elementos já bailam num vaivém a construir mais um dia de gente: barulhento e agitado. Lá vem o metro e, agora, tenho menos pena da pessoa que está na estação, ao sabor do ventinho da manhã que acredito estar gelado. Uma moto velha. Uma bicicleta. Um homem a correr. Uma pessoa entrou no autocarro. Uma senhora gorda de blusa vermelha atravessa lentamente a rua na passadeira (=faixa de pedestre) e faz parar o trânsito por alguns momentos. Um pássaro pia inutilmente, pois o ruído da rua é maior. Há um pedaço de linha pendurado na rede de proteção anti-queda da janela que fazem linhas xadrezes de sombra nas paredes do quarto… O despertador… Hora de deixar de ser espectadora e passar a fazer parte do cenário.

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